Plakatierung meines stilbloßen Geistes. Es erübrigt sich die Frage, nicht? Selbstmordattentäter? Wieviel vom Selbst für ein Leben in Gemeinschaftsgefälligkeit? Darf ich süffisant meine Augen kneifen, wenn du mir von deiner Einzigartigkeit erzählst? Du weißt, ich mag das.
Attentäter? Ich morde mein Selbst als Teil eines mir aufdiktierten Konstrukts. Ich darf Partikel sein dessen, was mir fremd und reiße meine Persönlichkeit dafür. Nur vorher steht der dringliche Schrei eines Masttieres, der steht da immer. Kannst du ihn ertragen? Danach tropfen nur noch die klaffenden Gedärme flüchtender Fantasie, versprochen.
Würdest du dich umbringen für etwas, was dir zuwider ist? Hast du es nicht? Oder habe nur ich das Gefühl? Oder .. habe nur ich? Werde ich? Werde ich nie..?

Ich bin rar, nicht? Aber nicht gewollt. Ich bin aktiver als je zuvor. Schlag mir ein Mikrofon ins Hirn und du wirst es hören, sehen, fühlen. Das liegt an dir. Auf meinen Begleitern lasten schwere Worte, überall danieder, doch am meisten noch im Einfaltskreis graugelber Masse. Wurde euch eigentlich schon mal der Kopf durchleuchtet?

Gehen wir doch einmal von der anderen Seite heran. Treffen wir uns im gerodeten Wald und suchen nach der grünen Metamorphose. Nennen wir es Gleichung einer Ungleichung und stellen fest, dass wir ohne Fälle nicht auskommen.
Nichts Neues, so trunken waren schon andere vor uns.
Die Frage der Fälle bleibt . Du bist du, ich bin ich? Ich bin du, du bist ich? Ich bin nichts, du bist alles, weil ich alles, du nichts? Der Mensch neigt zur Verblauung, hat mir die Romantik zugeflüstert. Also sind wir doch irgendetwas dazwischen. Verdammt, nein!
Nicht verweichen, weil es einfacher macht und Fehler verzeiht, die nicht zu verzeihen sind. Meine Ratio bleibt unbestechlich.

Und deine?